Autor: AB

Ich bin wie die Mainstreammedien: Niemand glaubt mir. Keiner hält sich an meine Ratschläge. Ich bin die Kassandra vom Prenzlauer Berg. Das ist mein Schicksal und ich habe es akzeptiert. Es ist gut so. Denn seht euch doch die Leute an, denen die Leute glauben. Das sind die Schlimmsten von allen. Ich weiß es, denn ich habe auch schon Leuten geglaubt. Und das waren die Schlimmsten von allen. Aber ich: Egal, was ich sage, niemand glaubt mir, alle winken ab. Sowie ich meine Weisheiten verkünde, werden die Blicke glasig.

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Den Anfang habe ich verpasst

eine Stunde, eine Ewigkeit

Das Ei hat der Hahn schon gelegt

schwierig zu glauben

aber einmal, damals, ein einziges Mal …

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Von Mai bis August 2022 wird die Lettrétage über vier Monate mit einer Reihe von transdisziplinären Lesungen, Produktionsworkshops und performativen Veranstaltungen BERLINCLUSIVE! feiern – eine gemeinsame Vision diverser Berliner Literaturen, ihrer Macher*innen, Praktiken und Öffentlichkeiten.

Als Ankerinstitution für die freie Literaturszene Berlins lädt die Lettrétage drei impulsgebende Kurator*innen aus der freien Szene ein, eine Reihe zu gestalten, die künstlerische Produktionsprozesse und öffentliche Präsentationen gleichermaßen umfasst. Gemeinsam mit Berliner Literaturschaffenden und im Gespräch mit dem Publikum leuchten sie so die Dimensionen von Literatur als sozialer Praxis aus. Die Ausgangsbeobachtung: Berliner Literaturschaffende, -vermittler*innen und ihre Öffentlichkeiten bilden eine in Sprache, Kultur, Religion, Ethnie, Geschlecht, Sexualität und Körper(lichkeit) vielgestaltige Mischung von literarisch Kreativen und literaturaffinen Personen.

„„Let us give back to Athena what belongs to Athena“ – Interview mit Delphine de Stoutz von „Zerbrich deine Sprache“ am 17. Mai“ weiterlesen

Für Brecht. Mit Dank.


In einer Zeit wie dieser,

schriebe ich ein Gedicht:

dann nur unter der Bedingung dass ich 

an die Stelle eines Verurteilten treten kann

die Schlinge schon um den Hals

die mir gleich das Genick brechen wird,.

Und fragt man mich nach meinem letzten Wunsch

ist dieser –

mein Gedicht.

Das richtige.

An dem mein Leben hängt.

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Die Autorin sagte sich immer wieder: „Schreibe keine Frauenliteratur. Schreibe Literatur.“

Die Außenwelt stimmte ihr zu.

Die Autorin wusste nicht, was sie selbst damit meinte.

Die Außenwelt lachte, bevor sie entgegnete: „Typisch Frau.“

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Ja, wir sterben jetzt, aber das liegt nicht am Tod. Das liegt an jenen, die wir überall entdecken, die sich als Bewahrer gerieren, aber Mörder sind. Sie machen alles kaputt. Wir wollen es gar nicht anders sagen. Wir Beschädigten können es schon nicht mehr anders sagen. Es spricht derzeit nichts dagegen, wenn wir reden wie ein Kind. Und Ines Geipel schreibt: »Ich möchte, dass die Wörter an der Stelle richtige Wörter sind. Wörter, die sich auskennen, die sich beistehen, die nichts absorbieren, nichts abfedern, sondern die kenntlich machen. Aber welche gibt es dafür? Und was heißt richtig? Der Strom, der nicht aufhört. Der Boden, der wegrutscht. Es ist auch ein Strom durch die Zeit. «Wir wollen demonstrieren wie ein Maximum Impact. Wir wollen demonstrieren wie ein brüllender General. Wir wollen demonstrieren wie ein speiender Diamant.

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„Also früher ging zum Beispiel ein Herr Konrad zum Bäcker und kaufte seine Brötchen, die der Bäcker nach dem Backen und einem Besuch der Toilette aufs Blech gelegt hatte, die die Bäckersfrau in den Korb schüttete, nachdem sie dem Bäckernachwuchs den Hintern abgewischt hatte, die nun die Verkäuferin behutsam aufschichtete, als sie sich die Nase zu Ende geputzt hatte. Unser Herr Konrad war der erste Kunde ganz früh am Morgen und er zahlte seine Brötchen mit einem Hunderter, denn er hatte zum Leidwesen der Bäckersleute kein Kleingeld, um die 3,20 für die Schrippen zu zahlen. Was kriegt er zurück? Na?

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Vielleicht kennt man alles nur in der Erinnerung, und
nichts existiert einfach so, nur für sich. Orte und Dinge hätten
dann keine Bedeutung, außer der, die wir ihnen zuschreiben. Vielleicht
werden sie überhaupt erst zu Orten und Dingen, wenn wir
sie dazu machen.

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Bald darauf entstand die Bevölkerung der Schweiz. Immer, wenn eine stolz geschmückte Urkuh über den käsehaltigen Boden wackelte und ihre kostbare Milch beifügte, entwuchs dem Boden die erste Generation der Schweizer Bevölkerung. Die ersten Menschen waren aus Käse.

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»Babi Jar«, antwortete Hans. »Das ist die berühmte Schlucht Babi
Jar. Ein riesiger Krater, wie ein ausgetrockneter tiefer Fluss. Babi Jar
heißt Weiberschlucht.« Hans lachte und steuerte die Maschine den
Flusslauf entlang. »Da unten, Friedel, guck genau hin, dann kannst
du noch die Spuren deutscher Heldentaten erkennen.« Er ließ das
Flugzeug langsam auf tausend Meter fallen. Gottfried konnte den-
noch nur weißen Kalk und Schiefersteine entdecken.

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